За последней ступенью поэзии

Раньше я думал, что писать стихи умеют все. Когда оказалось, что это не так, сыграло эго. Захотелось, чтобы мои поэтические труды прочитали все - от мала до велика. Потом я понял, что даже те, кто пишет, в основной массе сами не понимают того, что именно они написали. Эго остепенилось, оглядываясь на то, что я уже создал. дабы не опозориться перед читателем. Следующим шагом понимания стало то, что даже пишущие хорошо, пишут только ради того, чтобы им сказали, что они пишут хорошо. Затем я осознал, что выдать настоящую поэзию - высокий слог - могут избранные единицы. Дальше по ступеням стояла сила не столько слова, сколько разума, умеющего не просто написать чужую историю, но придумать свою, и положить её на страницы тетради. Эго сжалось в комочек, понимая, что на этом уровне в него либо плюнут те, кто не дорос до восприятия такой поэтической высоты, либо те, кто реально понимает, что такое поэзия на самом деле. На той ступени, куда я шагнул сегодня, все прошлые глупые переживания остались где - то далеко в памяти того человека, которым я был вплоть до этого мига. Уверен, если найдётся впереди ещё одна ступень, то на ней я горько пожалею, что потерял столько сил и времени на поэзию, проморгав жизнь, сидя над тетрадью.
     И что - то подсказывает. что эта новая ступенька уже где - то рядом.


     Вт. 13. 06. 11. 34