Зима пройдёт, подкатит лето,
В природе будет больше света,
В душе останется темно.
Я сам в себе убью поэта -
Уверен в том - пора давно.
Поэтов под Луной немало.
Одним сегодня меньше стало,
А завтра новых сорок штук
Из космоса нагрянет вдруг.
Уже нас некуда девать -
Ведь каждый рифмовать умеет.
Едва успеет написать -
Его творенье устареет.
И я ничем не лучше их -
Такой же псих...
Уйду, поэт, забытый всеми,
Последний сочинив куплет,
Чтоб из него струился свет
И разгонял туман и темень,
Но мне на это нужно время,
Которого почти что нет...
О поэтах
© Copyright: Вячеслав Зажигин, 2025
Свидетельство о публикации №125021907254
Свидетельство о публикации №125021907254
Рецензии