Счастливого Пути

Среди растрат и цен, где скорбные приветы,
Страшней чем взрыв снаряда, что разрушает кров,
Где жарко и зимой, а холодно и летом,
Живёт народ, как между двух миров.
Он терпеливо ждёт, что «вот наступит лето»,
А там глядишь, поспеют груши и, яблоки в саду…
И выбор непременно мы сделаем, при том,
Над нами встанут те, что новые придут.

Они-то всем покажут, как надо управляться,
Народ не забывая и, думая о нас!
Но выборы проходят и, кто желал остаться,
Останется на месте в этот раз.
Неужто нет честнее и, справедливей нету
В стране моей избитой, из болтанной в конец?
А может у чиновников как палку в эстафету,
Передают ту власть тому, кто есть подлец.

Но что-то происходит, не сразу, постепенно…
Вернулся внук,  который был из многих,
Кто заслонил собою, считай что нас – страну.
Парнишечка ещё, но голосом он строгим:
"Там не смотря на грязь и шумных взрывов смесь,
Ведём мы постоянно  учёт имущих всласть.
Оттуда нам виднее, что происходит здесь,
Мы с прахом вместе, с ног, отряхнём и эту мразь!

Ведь нашу жизнь со смертию сравняли,
И сделали нас прахом, теперь нам все равно,
Мы сами захотели и сами променяли,
Терпение своё на то, что суждено…
И я подумал гордо: «а парень не загнул»…
Впервые этот мир, где был я не в чести,
За многие года, по-детски подмигнул.
Я, пожелал ему « Счастливого пути!»