Давай сожжём всю музыку, до последней ноты
До черноты поджарим синкопы,
Не смотри так, мой конопляный ребёнок:
Пусть токкато сокрушают стены храмов -
До самого отца твоего, предтечи .
Мой бесценный,
Пусть твоя речь громче речей всех народов,
А слухи о тебе самых дальних земель подальше.
Скоро сыны с окраин Голгофы
Встанут в твои ветреные колонны.
Оттого и падают яблоки, перезрев от сока,
Под грубый шелест чёрных дерев изначальных
Где мы, кто мы? Кто услышит наше дыханье?
Где мы проснулись вчера?
И кто рядом лежал, остывший?
Женщина ли, ребёнок или всё святое семейство?
Даже если вам никогда не видеть рассвета,
Даже если закат никогда не встретить,
Нынче, плачьте по младенцам, что спят невинно.
Пока малы, - плачьте, пока можно омыть их тела и укрыть от стужи.
La rosa
© Copyright: Айра Дж Морис, 2025
Свидетельство о публикации №125021905545
Свидетельство о публикации №125021905545
Рецензии