Бумага белая как снег,
А в голове метель из мыслей.
Я начинаю новый бег,
Но строчки падают без смысла.
Стираю, рву, пишу опять,
Идей обрывки, как осколки.
Мне б только суть свою поймать,
Но смысла нет в словах нисколько.
А время каплями течёт,
И ночь глядит в моё окно.
Душа то плачет, то поёт -
Творит мучительно давно.
Но вдруг, как молния в грозу,
Пронзает строчка золотая!
И я пишу, пишу, пишу,
Себя в словах не узнавая.
Вот так рождается строка -
Через страдания и муки.
То радость бьётся у виска,
То сердце рвут пустые звуки.
Муки творчества
© Copyright: Надежда Владимировна Жукова, 2025
Свидетельство о публикации №125021904295
Свидетельство о публикации №125021904295
Рецензии