Я не стремлюсь совсем к публичной славе -
Она докучлива, как тот осенний дождь,
Что остаётся лужами в канаве...
И хоть природу мы судить не вправе,
Но иногда так долго солнца ждёшь!
А как иначе стих твой сохранится,
Чтоб средь людей был памятью храним?
Чтобы для них листал свои страницы
Так, будто с юга прилетают птицы
И не растаял, словно с яблонь дым?
Да нУжны ли теперь стиха красоты,
Когда на рэп повальная любовь?
И даже журналисты-обормоты
Вставляют непечатанное что-то,
В публичном поле проявляясь вновь.
Остры, как никогда, "Отцы и дети"
И режет ухо тот плебейский глас,
Что люмпенов плодит по всей планете,
А нам приносит отголоски эти,
В рабов циничных превращая нас.
Взойдёт ли ныне пушкинское слово,
Почтим ли церкви на хулу запрет?
К чему сейчас страна у нас готова,
Вернётся ли народ к культуре снова?
Надеюсь "да"! Пути иного нет.
Я не стремлюсь совсем...
© Copyright: Константин Карасёв, 2025
Свидетельство о публикации №125021903313
Свидетельство о публикации №125021903313
Рецензии