Диез раскидистых ветвей,
Как ноту, ввысь кидал сороку,
То чуть левее, то правей,
То ввысь, то вниз - и что в ней проку?
Синь распорол сорочий грай,
Я устремлялась взглядом следом.
По лесенке октав играл
Мой путь , своё несущий кредо -
По строчкам застрочить разор
Меж февралём и мартом, то есть,
Пусть в оке Божьем я лишь сор,
Из брёвен сложен мир на совесть.
Здесь что ни дерево - то скарб,
Внутри -- Господние одежды,
Февраль в примерочной, как встарь
Прикид застёгивал прилежно
На почки, думы о тебе,
На змейки ручейков и строчек,
На грай сорочий до небес, -
Средь брёвен индпошив упрочить.
Разор
© Copyright: Виорика Пуриче, 2025
Свидетельство о публикации №125021807791
Свидетельство о публикации №125021807791
Рецензии