Эпиграмма 112

Кто против нас выходит? Женщина, что с хвостом.
Я, говорит, не "какое-то там поэтическое бистро!"
(Раньше ходили в цирк на женщину с бородой,
Ну, а теперь, должно быть, ходят на тренд иной.)
Я, мол, на главной сцене доктор словесных щей.
Ну, а в друзьях, конееечно, Панночка и Кощей,
Или еще подруга (на ночь пугать детей);
"Кто графоман, кто гений стану решать теперь".
Это повадка волчья: всюду расставив рать,
С криком: "Завидуй молча!" стаей других сожрать.
Синим анфас раскрашен. В точности, словно гжель.
Мы продвигаем НАШИХ лакеев, подруг, мужей.
После — глаза отмыть бы. Или очки не те?
Что отличает нечисть? Ненависть к красоте.
Пишет: "На унитазе мечтаю быть ободком."
Ну, а поэзию всем нам спустит куда потом?
"Я", уверяет, "Солнце": нимб, как лицо, широк.
Только сия окружность — этот же ободок.
Или уродство в моде? Выдержи, посмотри:
То, что у них на *** — это же и внутри:
МГЛА, ЛИХОРАДКА, НАКИПЬ, чучело в ГАРАЖЕ.
Тлен сюда не приходит. Ибо давно уже.

*** лицах