На изнанке сознания
прячется серая хмарь.
Небо в тучи одето,
а музыка скрипка-печаль.
Расплескалась забытым
прокисшим вином по столу
и поэта слова (через сумрак)
всегда ждут весну.
Красным всполохом встретил рассвет –
он бежал по пятам.
Разрываюсь на части –
был здесь, но ещё где-то там.
Вот блаженный с улыбкой
приветливо машет рукой.
Он конечно всё понял
и я для него теперь свой...
На изнанке сознания
© Copyright: Николай Стивенсон, 2025
Свидетельство о публикации №125021806027
Свидетельство о публикации №125021806027
Рецензии