Пишу непонятное. Экая дурь

Пишу непонятное.
Экая дурь.
Чтоб больше не грызло
Под сердцем.

Как будто я должен
Всё это, кому?
Кому это всё
Интересно?

Как тысячи фоток
Со старых мобил,
Лежат мёртвым грузом
На дисках,

Пылятся на полках
Рассказы мои.
Сомнения. Радости.
Мысли.

Пишу и в моменте
Почудится мне,
Что это - шедевр,
Не иначе.

Я счастлив восторгом
Трёхлетних детей,
По детски над строчкою
Плачу.

Дышу глубоко,
Завершив тяжкий труд,
От плода стиха
Разрешившись.

Читаю на завтра...
И ставлю херню
На дальнюю полочку
Жизни.

Но прожив свои
Молодые года
И взрослые годы
Считая

Нет, нет, да залезу
Сослепу туда,
Где вся эта хрень
Обитает.

Возьму. Прочитаю.
Второе возьму.
И что-то в душе
Шевельнётся.

Я не замечаю
Летящих минут,
И смеха.
И слёз.
И эмоций.

Очнусь. Оглянусь.
А на стенке часы
Уже растворились
Во мраке.

Серьёзно?! Малетин,
Какой сукин сын!
Ведь это твое
И ты автор.

Быть может тогда лишь
Поверить смогу,
Что были труды
Не напрасны.

Забавно...
Когда-то писал ерунду.
А нынче
Читается классно)