Собака лает, караван идёт

Не помню, сколько лет тогда мне было.
Не разглядеть сквозь времени туман.
Братишка спит, отец поёт уныло
Придуманную песнь про караван…

Вот он идёт под спелою Луною,
Песок рыхля верблюжьею ногой.
Тюки под жвак затарены травою.
И нет воды, и хочется домой.

И волос гривы закрывает холку.
И пенится жевачка на губах.
И где-то рядом завывают волки.
Помилуй нас, всеведущий Аллах!

Покрылось небо звёздною мукою,
И показалось, будто кто поёт:
«Не бойся, что шакалы злобно воют.
Пусть караван как шёл, так и идёт…»

И стало так необъяснимо тихо,
И впереди забрезжил вдруг рассвет
И понял караванщик: «Вот он выход!»
«А я-то думал, выхода уж нет!»

Менялись люди, мода и эпохи.
И вот когда, ещё не постарев,
Мне стало откровенно очень плохо,
Я вспомнил этой песенки припев.

Всю жизнь стремился быть для всех хорошим.
Не угодить хотел, а лишь понять.
Но этим видимо себя сам уничтожил.
Осталось только на себя пенять…

С тех пор решил, что нужно жить иначе.
Ведь жизнь одна, но цель у всех своя.
Искать виновных нужно ли? Тем паче,
Таков закон и смысл бытия…

И каждый раз, внимание бросая
На рой обид, упрёков и острот,
Я про себя тихонько повторяю:
«Собака лает, караван идёт…»