не та сказка

машешь чужим кораблям, обозначив флаг
щупальца мудрой горгоны рябят окрасом
клин горизонта глотает луну-маяк
чувства восторженно ищут рдяную кляксу –
с алым оттенком на льне боевых ветрил
пляж всё пустыннее – ракушки бьются в бусах
грани кораллов в очелье лишают сил
ждать предречённое счастье, немного труся

высь километров над морем летит в рассвет
боги надежды питают муссоны влагой
сонные хижины знают прямой ответ –
старый диагноз привязан ко цвету флага

линия жизни кромсает насквозь ладонь
мокрый песок раскрывает у ног трясины
вдох заряжает мечты и зовёт огонь
алый, наверное, сгинул в большой пучине

силы на привязи – только стоять махать
ждать кумачовую кляксу на фоне шторма
с резью в угасших глазах изучая гладь –
старая форма болезни острей саркомы
длань горизонта поддастся под кручу волн
искра доверия к жизни мелькнёт багровым
вроде бы Там приближается алый чёлн –
снова летучий голландец идёт по зову

сказки бывают разные