Безрукавка

Сявка-безрукавка, мелькает на экране
Готов любого на словах сыграть
Не любим, мы безрукое кривлянье
Мой глас с женой, поклонникам не внять

Игрой своей, семью нашу раздражает
Играет тех кого, ему постичь нельзя
Игрою своею к Сашке белому равняет,
Прекрасных авторов, героев великих имена

Свои глазёнки он дерзко пучит
Повадки, словно из подворотни гопота
И песню запоёт, сверкает бороду скрючит
Воет в стиле "Как Упоительны, в России вечера"

Он детектив, придворный и Есенин
А так же, разных персонажей голоса
Но как ты не старайся, всё равно для нас ты
Бандит что белый, ведь сыграл самого себя

Высоцкого сыграть пытался, получилась
Честно дрянь, вся грязь что была, досталась
И плеснулась на экран, «Ваш кумир! Нате подавитесь!»
Сценарист, артист и режиссёр, унизили певца!   
      
Поклонники ответят: "так не он же пишет,
А сценарист, артисту скажет он и спляшет"
Тогда ответьте, за что любить его, друзья?
Если это всего лишь, игра и клоунада
Мне неясна слепейшая любовь хамья
В звании и роли, нет для меня услады!
Мне не видна игра его: «Где тут душа?
На роль нашли артиста, стандарта-типажа!"

Ты игрой своей народ и заворожишь,
Но пусто в ней, нет ни боли, ни печаль.
Великие на сцене жили, пели, умирали,
А ты, всего лишь маска, статичненько сыграл.

Да, публика готова таким кричать, браво!
Ты их кумир, талант, икона…всё брехня!
Не хочется мне про тебя смолчать,
Не верю маскам, нечего с них взять.
За мазкою твоей нечему мне внять.
Я верю в душу человека, а игра твоя пустая, не жива.

Костюм и грим наденешь, вновь  герой,
Но где талант твой, скажи ка мне, родной?
За дерзкой внешностью, фальшивою игрой
Не видно чувств и капельки, пусто за тобой.

Ты можешь быть для них, кем угодно,
Но кем не быть тебе, ты уж точно не герой.
Роли твои - обман, как обман невежды,
Там нет ни правды, ни душевный не покой.

Зачем же народ поклоняется теням?
За что ты их светоч, идол и спасенье?
И я не понимаю, что их так привлекает:
Фальшь под маской, может всё же испугает?
Смелости сказать не хватит, кто же признает?

А может, зритель вовсе не слепец,
А просто хочет зрелищный леденец?
Где хриплый смех, грудастый молодец,
Где драчки, мат и жизненный трындец.

Для них ты клоун, им нужен маскарад,
Не тонкость фразы, не живые нервы.
Не станешь гением, но будешь на рас хват,
Копошатся актёришки, подобно черви.

Может не ты виновен в этом балагане,
Здесь публика диктует свой каприз.
Не душу ищут, а привычный бантик, сзади
Чтоб на сцене кривлялся, а я о высоком, ну-ка уймись!

Ты думал стать вторым Высоцким?
Так где же боль, где душевный крик?
Усердно корчишь ты эмоции и ... как Троцкий
Веры нет словам твоим, песочный блик

Сравни себя с игрою Тихонова Славы,
Где каждый взгляд — огонь и сталь.
Сравни ты с болью неподдельною,
Что так легко играл Евстигнеев, Яковлев или Даль.

Но ты в сравнение не дотянешь, даже отражением,
Ты – образ без души, без чувств, тебя так жаль.
Сыграл ты многое, но каким запомнишься творением ...?
Лишь маску снял, без струн пустая ты рояль.