Poets - the Killers Of selfish Love

My seared ocean is still beating,
the blood  through veins is tearing and rushing.
without camps - in prison I am sitting,
without knowing the charges, laughing.

We will continue to kill our love -
that love,  of which small stupid songs are sang.
But it will make us soon more pure and bright,
and we'll find Love that's stronger than the sun.

We poets are - the killers of one love,
of selfish love, the earthly.
But we - spiritual singers of that love,
which makes us see that happiness is close.

Majeure, and the enlightening of the mind,
and minor key, pressed down so low.
I'm killing love out of the Russian gun,
in English fire the shot for controlling.

**
Еще мой бьется старый океан,
и кровь по жилам мечется и рвется.
сидящий как в тюрьме без лагерей
не зная обвинения, смеется.

И мы любовь продолжим убивать -
ту, о которой в песенках поется.
чтоб только чище и светлее стать,
и обрести Любовь сильнее Солнца.

Поэты - это киллеры любви,
любви эгоистической, землистой.
Но той Любви - духовные певцы,
которая увидит счастье близко.

Мажорность, высветление ума,
минорности, придавленной так низко.
из русского убьет любовь ружья,
и из английского - контрольный выстрел.

Кстати, вчера читала в Тибетской книге мёртвых, что появляются на Девятый день гневное божества и они там убивают страсти эгоизм именно такой символизм их.

И еще с Бальмонтом созвучно:

Я когда-то был сыном Земли,
Для меня маргаритки цвели,
Я во всем был похож на других,
Был в цепях заблуждений людских.

Но, земную печаль разлюбив,
Разлучен я с колосьями нив,
Я ушел от родимой межи,
За пределы — и правды, и лжи.

И в душе не возникнет упрек,
Я постиг в мимолетном намек,
Я услышал таинственный зов,
Бесконечность немых голосов.

Мне открылось, что Времени нет,
Что недвижны узоры планет,
Что Бессмертие к Смерти ведет,
Что за Смертью Бессмертие ждет.