Ты душу исписал свою, поэт

Ты для чего всю жизнь писал, поэт?
Мечтал, что слово вечно сохранится?
Взглянуть последний раз на этот свет.
Так хочет в небе раненная птица.

Пиши, поэт, без устали пиши!
И ты писал, как раб, и днем, и ночью.
В руке есть продолжение души.
Ты с Богом разговаривал заочно.

Ты против лжи всемирной восставал,
Бороться за себя не научился.
Свой стих на баррикадах поднимал.
И красный флаг, как кровь, сквозь  мрак сочился.

На полуслове строчку обрывал
Ко ближнему от жалости немея
Ты одолел любви девятый вал
И падал вниз, от страха холодея.

Ты душу исписал свою, поэт.
В стихах сгорая, истощилось тело.
Ты радостью раскрасил  серый цвет,
Вновь принимаясь за благое дело.

Свою нужду засунул  ты в карман,
А для других раскрыл все сбережения.
И ты, поэт, познал людей обман.
И человечества грехопаденье.

Писать! Альтернативы больше нет.
Вокруг тебя кружится волчья стая.
Заметил мир последний твой ответ,
Твои стихи задумчиво листая.

Не говори, что сил уж больше нет.
В тебе поэзия сильнее жизни.
И самый лучший, искренний сонет
Тобой исполнен на твоей же тризне.

17 февраля 2025 года 12:00