Начитавшись Ромки Тягунова,
закурив с подругой табака,
я прошу себя: "скажи хоть слово,
чтобы получилося строка".
Иисус повис на люстре
в комнате, в которой я лежу.
Это просто форма красноречья,
но искусство требует поллюций.
Грязь рождает смелость. И маржу.
А маржа приносит всем увечья
и, в частности, поэту,
что вышел сотней из двухсот,
судьбе раздал уж по хлебалу.
А передать ли эстафету
философу? И не сломить пехот,
коль шторм не десять баллов.
Прогулка кончилась бедой.
Беда продолжится, и выпрыгнет
не на меня, а на компартию.
Я попиваю зверобой.
Её ресницы канут в инее.
Вдвоём мы стали леопардами.
Письмо, коль оно — действительность,
рождает форму сострадания.
Мне хочется себя убить
как время означает длительность
и долготу повествования.
Кого любить? Кого травить?
Начитавшись Ромки Тягунова
© Copyright: Дениска Зорин, 2025
Свидетельство о публикации №125021802600
Свидетельство о публикации №125021802600
Рецензии