Эпоха встала на дыбы,
Дух из Европы нехороший,
А у меня сезон косьбы.
А у меня весь сад заросший.
Я прохожу с косой газон,
Трава летит мне в нос и уши,
И мной гордится испокон
Одна восьмая нашей суши.
Пусть от работы я вспотел,
Но падает трава-отава.
Летит налево чистотел,
А одуванчики – направо!
Я докажу своей стране: -
Дух боевой во мне не вымер,
И напевает славу мне
Своим жужжанием мой триммер.
И я пошёл бы на войну,
Чтоб наших поддержать ребяток,
Но кто запишет старину,
Ведь мне идёт восьмой десяток.
Хоть от зари и до зари,
Враги ракет у Штатов просят,
Но знаю наши косари
Любой сорняк на поле скосят.
Косари
© Copyright: Симонов Николай Васильевич, 2025
Свидетельство о публикации №125021801978
Свидетельство о публикации №125021801978
Рецензии