Меленький, подслеповатый, перекипевший снежок...

Меленький, подслеповатый, перекипевший снежок...
Вот и ещё один год начался, не сказать, чтоб удачно.
Будто дЕмбеля вэдэвэшника перед приказом последний прыжок
с заклинившего карабина, лёгкого мандража, прозрачно

намекающего – всё в Его власти. На подоконнике декабрист
в этот раз не зацвёл и стоит, коченея, в пыли не стёртой,
как сброшенные оленьи рога и сер, и ветвист,
но не нежно-розов и это тебя достаёт. Даже будучи тёртым

ржаным калачом, осторожничаешь, ждёшь подвоха…
Ну, с чего начнёшь – очередное «лихо», вокруг да около кружащее «плохо».
Не с того ли, что снег исчез со страниц зимы,
как герой нашего времени из вялотекущей литературы,

что победы не будет, а будет сделка – поди пойми –
кошельков и амбиций, новая архитектура
новых элит, выбивающих место под солнцем, а наше дело –
тупо не продешевить, пустым кулаком неумело

чтоб не утереться. Эх ты, житуха, каверзы, непонятки, тупики да отступы.
Будто бы к человеческому плеснут ненароком скотского
и держись. Как оспенные две язвочки некогда у нас с тобой, севших на плечи.
Долго-долго болит, под корочкой, рубцуясь, гноится,

чтобы впредь в тебе нерушимой легла граница
меж болящим и здравым и всяк возрадовался, излечен,
от недуга, волчьим наростом пухнущего, шакальей коростой.
И лицом просветлел, и корнем в добре разросся…

И в мелкий, перекипевший снежок головой упёрся,
будто тополь безлистной кроной у дороги, тусклым солнцем подсвечен.

Февраль 2025г