Перегрызённых тысяч глоток
Могло быть на его счету,
Миллион убитых нервных соток
Он получил в свою нужду.
И дух усопший, не познав покоя,
В трясущейся руке кинжал
И пелена греха прямого кроя,
Отныне час презрения настал.
И в камень, словно меч вонзив,
При этом не разбив клинка,
Свои дурные мысли обратив,
Направил в ветхие слова.
Те сумасбродные желания,
Таящиеся в глубине,
Ждав жёсткости и приказания,
Но сгинут в бездне, тишине.
Проклятие
© Copyright: Кузнецов Михаил Сергеевич, 2025
Свидетельство о публикации №125021708025
Свидетельство о публикации №125021708025
Рецензии
