Маяковский

               

Красивый, яркий, статный, хлесткий,
Горланящий свой стих стальной –
Все это внешний Маяковский,
А внутренний – совсем иной.
Ранимый, щепетильный, добрый,
Сжигавший весь себя дотла,
Он весь свой век искал особо,
Как мотылек, искал тепла.
Да, он искал в разломе века.
В огне возведших свет идей,
Иска всецело человека
Среди подобия людей.
Он не терпел ни полукрасок.
Ни даже толики вранья,
Он был, наверно, слишком красным,
Красней, чем знамя Октября.
И был вообще несовременным,
Опередив эпоху, век,
Во всем стремился к совершенству
Как совершенный человек.
Сметнув преграды, расстоянья,
Он видел близкое в дали
И жаждал с бытием слиянья
В работе, дружбе и любви.
Еще на свете нету моста,
Чтобы прошла его стезя, -
Увы, но были не по росту
Ему подруги и друзья.
Поэт, организатор, лидер,
Творец, пассионарий, чтец –
Посланник будущего в лире
И настоящего венец.
Ломая нерв, сдирая кожу,
Он доказал, как Прометей,
Что невозможное возможно
И цвесть садам в сердцах людей.