Может я к нему строг

Что дороги прошёл, всё не те,
А свою проглядел, в темноте,
Он с друзьями не пел – не любил, да и в общем, не мог!
Он стихи не писал, не страдал,
Да и нервы о струны не рвал...
Не дошёл... Не додал... Позабыл свой родимый порог.

В добрый тост, пригубив, не допил,
Пошутив, как всегда, оскорбил...
Не мечтал, не терял и душой вовсе не был широк,
Он себя, в глубине, презирал,
Ведь покоя ему не давал
Друг, который отчаянно жил...
 Может, я к нему строг?

Не запомнят его никогда,
Ни беда, ни на небе звезда,
Ни вершина, что брать не хотел – был ленив и убог!
Он , как плющ придорожный завял
И не спорил, и не бунтовал,
Он мужчиной-то быть не умел –
Мне не даст соврать Бог!

А другой, что с открытой душой –
Было надо, он шёл в смертный бой!
Он и пел, и любил, и страдал – по-другому не мог!
С кровью, потом, вершины он брал
И друзьям всем своим доверял,
Он горел и мечтал, и вдыхал пыль тернистых дорог!

В жизни много дорог – путь один,
Кому друг он, кому господин
И приходится всем нам его только раз выбирать!
Но рождается много причин
У, душой, неокрепших мужчин,
Не вступать на ответственный путь, чтобы не отвечать!