Испускались тонко
и
ало,
незабудка, и
хрен не
большой.
Качели в движение
веялись плавно.
Вода была неоново
влитой.
Спи, спи сладко,
изящно целовал
твои ноги.
Возбуждённо и
гладко,
поза и хер
убоги.
Слякоть, тучи, гром:
это не покой
В бокале "Спирт-вином!",
для меня
он как святой.
Декольте втюрился
и
сразу к делу.
И почему-то хмурился
Наверно опять
душная пьяну.
О бог, ты
сукин сын!
Как ты ****ь мог?
Нету плоских равнин
Опять тупой дефолт!
Миру повидаться
© Copyright: Соколов Артём 2, 2025
Свидетельство о публикации №125021704910
Свидетельство о публикации №125021704910
Рецензии