Ноябрь. Морозы проснулись.
Старик был по-своему рад.
Изгибами курских улиц,
Глядевшими прямо в закат,
В коричневом старом берете,
В советских затёртых очках
Ступал он грудью на ветер,
Шатаясь на старых ногах,
На трость опираясь. Нескладно
В старьё был обут и одет,
И ветер трепал беспощадно
Застиранный старый пакет.
И были глаза его строги,
Слетало смешное словцо,
Когда листья с грязной дороги
Ему прилетали в лицо.
Но всё же улыбка держалась
Весь путь непрестанно на нём
Хоть старость, болезни, усталость
Терзали его день за днём.
Он шёл не спеша, осторожно,
О всякой беде позабыв,
И всё усмехался. Возможно,
Он рад был тому лишь, что жив.
Внизу на проспекте пегом
Сияли щемившим до слёз
Под мокрым ноябрьским снегом
Червонцы опавших берёз.
Старик
© Copyright: Владимир Прозоров, 2025
Свидетельство о публикации №125021703422
Свидетельство о публикации №125021703422
Рецензии