Ни о чём

Я жил на третьем этаже, припоминаю:
За окнами кончался трудный век,
А под окном была пивная.
Оттуда вышел человек.
Он трудно шёл, он шёл, как зомби.
Тогда, вы помните, всем было нелегко.
А этот вовсе жизнью был изогнут.
Недолго шёл, упал недалеко.
Царапаясь за стену, он старался
Подняться. Люди - мимо. Просто жуть!
Сучил конечностями, упирался,
Как перевёрнутый на спину майский жук.
Приятный летний дождь прошёл из тучи
И, вероятно, он почувствовал прилив
Каких-то сил, ему вдруг стало лучше.
Пытался закурить, всю пачку рассорив.
Почуяв зов потребности природной,
И трудно постигая, что, зачем?
Он начал ссать обильно и свободно.
Шкереты расстегнув и лёжа вынув член.
Ссал долго. Образованным потоком,
Подхвачена теченьем поплыла
Часть сигарет из тех, что ненароком
Рассыпал он. Такие вот дела.
А мимо баба шла. Сюжет дорисовать ли,
Как баба пнула тело у стены.
И смачно плюнула, оставив на асфальте
Потёки пенящейся, бешеной слюны.
Когда-то взбалмошные чеховские люди
Мечтали, что пройдёт сто лет ещё,
Всё переменится, и будет хер на блюде.
Сто лет прошли и более. И чё?
Не налицо ль видны проценты роста
Культуры, что, как прежде, бьет ключом.
О чём, бишь, я? Да ни о чём.
Так просто.