Юбилейное 41

Наконец достигнув цифры
Сорока законченных работ
Вспоминаю те проекты, мысли
Что тонут в море, голове забот

Но мыслей поезд мчится без разбега,
Его уже не сдержат злые тормоза.
Пора шагнуть за Рубикон сомнения –
К творенью сорок первому,  Пора!

Опять проснусь я, по середине ночи
Чтоб сохранить сложившуюся строку
Иначе утром я её не вспомню, короче
А все так же тему сохранит книжица

Добавлю в список, как всегда
Закончив новое творение, выдыхаю
А тем все так же, больше двух ста
Когда я их закончу даже и не знаю

Сорок раз дописал уже, я строки, ура.
Но сорок первый, дело простое для меня.
Муза шепчет: «Спать давай, уже давно пора»,
А я твержу: «Еще одно, и спокоен буду я!»

Опять в три ночи встану я, как зомби,
Чтоб мысль не канула в коварную дыру.
И утром гляну: «Что за чушь, ей-богу?»
А вот эту строчку пожалуй сохраню
Добавлю в список, потом возможно допишу!

Проекты множатся, не зная меры,
Их счет уже не виден с высоты.
Сарказм, юмор, и слегка истерик…
Но, черт возьми, ведь пишутся! Смотри!

И вроде можно дать себе отсрочку,
Отдохнуть, не думать, просто жить.
Но мозг включается упрямо, ищет строчку
Мне опять придется, новенькое сочинить.

Не жизнь, а вечный марафон идей,
То строки лезут, то мотив играет.
Я думал, сорок — всё, но нет скорей,
Мозг шепчет: «Уже и пятьдесят мелькает...».

А может бросить, наконец, устал и я?
Но муза грозно, каждой фразою чеканит:
«Писать, творить, без глупых оправданий!
Сорок мало, триста может легче станет!»

Но нет, продолжу я писать и лишь со смертью
Закончу я, обняв её  седую, сильную привстав
Возьмет меня под локоток и тихим шелестом
Прошепчет..., и раны старые мои излечит
Приятным прикосновением корней, из мягких трав.