Вскинув руку

Вскинув руку, поднимаю голову,
вижу смерть далеко до святого июня,
и рябь на небе, где то за облаком —
это плывет моя юность.

К горлу подкатывает предательство.
Фиуме, в натуре, только morte.
И дело не в доказательствах,
Если следы все стёрты.

Отчётливо различаю шум колёс,
ощущаю метель и запах плебса.
Город не центр силы, он пёс,
и весьма агрессивное место.

Вскинув руку, шепчу  проклятия,
находясь в состоянии дикого бреда.
Пусть город голодный жрет меня ,
Все равно скажу : "Me ne frego"

А снег идет, превращая идеи в утиль,
боюсь я не за нейтралитет,
ведь я знаю, что есть лишь один стиль —
чёрный как смерть цвет

И пусть внутренний вождь меня не жалует,
да и верить ему —крамола,
все равно буду идти до талого
потому что "Boia chi molla"

Ведь для счастья не надо слишком много,
только жид в пути монеты ждет.
Что мне монеты и что свобода?
Нужна лишь книга с ружьём.

Ржавым юнкером летит моя юность.
Вскинув руку, на небо смотрю я.
Не брошу, пусть это все глупости,
ведь, "Fino alla vittoria".

16.02.25.