Папе Хему

Писатель, ты творец минут блаженных,
Я преклоняюсь пред умением твоим,
Пред гением твоих идей почтенных.
Твой плод для человека нерушим.

Память есть исток твоих произведений,
Она для всякого безмерно дорога,
Она как опыт всех людских стремлений
Должна пробыть с ним до смертельного конца.

Ты видел все невзгоды жизни,
Ты был и там, где враг упорно в угол загонял,
Часто покидал свою отчизну
И мчал туда, где счастье ожидал.

Ты был удачлив, будто смерть
Решила обходить твою жизнь стороной,
Казалось, если страшно заболеть,
То всё равно неколебим останется покой.

Ты черпал вдохновение из миновавших дней,
Талант твой был подвластен не любому,
Ты повлиял на множество людей,
А пыл, подобный твоему, не сохранить и молодому.

Но страшная болезнь, к несчастию, настигла,
Ментально и физически сломила дух твой боевой.
Попытка излечиться память истребила,
А значит, уничтожила того писателя, что я именовал тобой.

Ты чувствовал, что за тобой следят,
Что даже дома не найти покоя,
Любой случайный мимолётный взгляд
Мог вызвать неотступный приступ паранойи.

Как жаль, что близкие так и не смогли понять,
Поверить в то, что было правдой,
Ты ж не сумел свои страдания унять,
Ружейный выстрел стал твоей отрадой.