Все брызги зелени поникли:
пора опасть - нет, доживи!
Перед пунцовой земляникой
гриба распахнут дождевик.
Он показал не мир, но меч
ты ягод вытираешь сок.
С каких-то пор прошли все мЕчты
и вечно саднеет висок.
В нём, как в соломинку лягушка
сосуд надут. Я пальцем мну.
Когда умру, я не солгу
уж как-нибудь не обману.
Из забытья выводит боль, да
и она, в один из ста!
Сижу, как лето Арчимбольдо
и даже не пытаюсь встать.
А раньше были свет и краска,
и даже ночью из-за штор.
Я счастлив был, всего лишь раз
как никогда и ни за что!
Вы дрессируете ежат,
вы укрепляете рвы...
Когда приходит время жатвы
все колоски уже мертвы.
Такой неурожайный я год...
Но всё же спрячьте в погреба
и страх, и любопытство ягод,
и вожделение гриба...
Август
© Copyright: Павел Атяскин, 2025
Свидетельство о публикации №125021606645
Свидетельство о публикации №125021606645
Рецензии