реальность, прощай

билингва 2016/25



***
як же я опинився на горищі?
ось картонний ящик з грецькими горіхами -
я зачерпую жменю плодів,
і висипаю їх назад, немов крихітні черепки.
і дивлюся крізь вікно
на дощове недружнє небо,
небо схоже на похмурого поліцейського,
зухвало жує зубочистки дерев,
насунуло козирок горизонту на самі очі.
що я тут роблю?
притуляюся чолом до холодного, наче стетоскоп, скла,
і з жадібністю споглядаю
шматок ще теплого,
ще не відкинутого світу як ящірка,
яка вирішила озирнутися на свій улюблений хвостик,
перш ніж натиснути на важіль,
скоротити необхідні м'язи. реальність, прощавай!
повільно доторкаюся язиком до холодного скла -
скло гірке на смак,
за роки просочилося місячним світлом.
ось так влаштована чарівна лампа Аладдіна.
але що я тут роблю?
час сніжинками відшаровується від мене,
лупа долі.
я відчуваю, як перетворююся на спогад,
минуле застигає, немов холодець.
і метелик, не випробувавши польоту,
знову стає безпорадною лялечкою,
візерунок зморщується на крилах
і згортається, подібно віялу.
ще мить - і нічого, нічого не залишиться,
крім відбитка прохолоди на лобі.
місячна гіркота в роті та пряний запах горіхів.


***
как же я оказался на чердаке?
вот картонный ящик с грецкими орехами -
я зачерпываю пригоршню плодов,
и высыпаю их обратно, словно крошечные черепки.
и смотрю сквозь окно
на дождливое недружелюбное небо,
небо похоже на мрачного полицейского,
вызывающе жует зубочистки деревьев,
надвинуло козырек горизонта на самые глаза.
что я здесь делаю?
прислоняюсь лбом к холодному, точно стетоскоп, стеклу,
и с жадностью созерцаю
кусок еще теплого,
еще не отброшенного мира как ящерица,
которая решила оглянуться на свой любимый хвостик,
прежде чем нажать на рычаг,
сократить необходимые мышцы. реальность, прощай!
медленно дотрагиваюсь языком до холодного стекла -
стекло горькое на вкус,
за годы пропиталось лунным светом.
вот так устроена волшебная лампа Аладдина.
но что я здесь делаю?
время снежинками отслаивается от меня,
перхоть судьбы.
я чувствую, как превращаюсь в воспоминание,
прошедшее застывает, словно холодец.
и бабочка, не испытав полета,
вновь становится беспомощной куколкой,
узор морщится на крыльях
и сворачивается, подобно вееру.
еще мгновение - и ничего, ничего не останется,
кроме отпечатка прохлады на лбу.
лунная горечь во рту и пряный запах орехов.



***
поспішаємо до заходу сонця як бродячі мурахи,
сповзаємося до солодких ран на кухнях,
навиліт поранені втомою,
багряними кулями заходу сонця, немов дозу терпкої смерті
нам капнули на шиплячий мозок із піпетки
упереміш із новинами, рекламою, серіалами.
не смертельну. і щовечора,
як на віялі рулетки з магнітом,
нам випадає один і той самий номер -
трохи недощасливий,
на який ми поставили свої життя.

а ось розхитаний диван-кашалот:
його годують не кальмарами, але тапками, позіханням,
обережними поцілунками, позолотою,
різаниною ніг, супом, муркотінням, гикавкою.
наш вечір - щаслива бджола,
нехай вона і застрягла в пісочному годиннику,
у липко-солодкій пляшці з-під лимонаду.
ми з тобою вимірюємо вічність
тим, чим нам довірили: любов'ю, дурістю, образою,
душевним теплом, кайфом, турботою.
але іноді я виходжу в трусах на балкон,
дивлюся на вогні нічного міста
і відчуваю себе обдуреним мурахоїдом.
відчуваю голод долі.
може, завтра не повернутися додому?



***
спешим к закату, как бродячие муравьи,
сползаемся к сладким ранам на кухнях,
навылет раненные усталостью,
багровыми пулями заката, точно дозу терпкой смерти
нам капнули на шипящий мозг из пипетки
вперемешку с новостями, рекламой, сериалами.
не смертельную. и каждый вечер,
как на веере рулетки с магнитом,
нам выпадает один и тот же номер -
чуть-чуть недосчастливый,
на который мы поставили свои жизни.

а вот расшатавшийся диван-кашалот:
его кормят не кальмарами, но тапками, зевотой,
осторожными поцелуями, позолотой,
поножовщиной ног, супом, мурчанием, икотой.
наш вечер - счастливая пчела,
пусть она и застряла в песочных часах,
в липко-сладкой бутылке из-под лимонада.
мы с тобой измеряем вечность
тем, чем нам доверили: любовью, глупостью, обидой,
душевным теплом, кайфом, заботой.
но иногда я выхожу в трусах на балкон,
смотрю на огни ночного города
и чувствую себя обманутым муравьедом.
чувствую голод судьбы.
может, завтра не вернуться домой?