Святой Колодец. Красные Маки

Утирая слезу рукавом,
Плачет мать над могилою сына.
На посту он стоял боевом.
На участке сработала мина.

Скорбь и боль безутешной души
В гроб из цинка, увы, не положишь…
Твой ребёнок ещё и не жил…
И ему ты ничем не поможешь.

И от слёз на траве, как заря,
Поднимаются красные маки,
О печали твоей говоря,
И отбитой в то утро атаки.

«Слава Богу, что сына забрал,
Что теперь он спокоен и счастлив», -
Никогда ты не скажешь, познав
На себе этой смерти несчастье!

Даже пусть он попросит о том,
Чтобы ты ни о чём не жалела,
Без него тебе пусто кругом,
Ты от горя, как лунь, побелела.

И, взирая на бывших подруг,
У которых счастливые лица,
Вновь тебя оглушает испуг,
Что от сына никто не родится…

Хорошо, если рядом в беде
Есть опора, надежда, защита
И любовь, что не бросит нигде,
Будь всем миром в несчастье забыта.

Хорошо, когда Бог есть в тебе,
Чтоб Ему принести свои слёзы,
И простить всех врагов по судьбе,
И молчать, когда плачут берёзы.

Как молитву, возносят они,
Прикасаясь к холодным могилам.
С этой женщиной ты помяни
Тех, кого она здесь схоронила.

Г.С. Томашевская. Темрюк. 14.11.2006/16.02.2025