Справедливость

А есть ли смерть в таком-то бренном мире,
Где наплевали на людей, которые чуть ниже верха,
Где неподкупные весы склонились в сторону малейшей гири,
Которая всего-то больше заплатила?

Можно ль перестать дышать в дрянном домишке,
Где вечно, то и дело, что гниёт товар.
Товар же этот – мелкие людишки,
Которые исполнили свой долг раба?

Стучится ль сердце у кого на этом мрачном свете,
Где индивидуум – лишний термин в словаре,
Где президенты, точно маленькие дети,
Играют массами солдатиков на "праведной" войне?

А есть ли правда у подножия горы,
Которой всё диктует лгущая вершина?
Ведь там все – жертвы ненаказуемой беды,
Пусть и продолжают спать наивно.

Так почему ж родитель возомнил себя тираном,
Если он такой же сын, но только повзрослей?
Ребёнок не простит оставленные детством раны
И будет мстить, держа в оковах собственных детей.

Но не найдётся ль в этом мире солнца,
Дарящего безвозмездно ласковые лучи,
Чей свет проникнет даже в самое гнилое донце,
Не обделив и дряхлый дом теплом любви?

Ведь хоть на миг, но разойдутся тучи,
Хоть на мгновение да забьётся сердце подлеца,
И свет, упавший на могилу, нас научит
Принять известнейшую участь мертвеца.