Зародыш

Из глубины ко мне взывает космос,
А с высоты струится глас оркестра,
Зажжется пламенем сей логос
На стенке сердца, воют ветры,
Глаза ослепит светом солнце,
И щебет птиц наполнит мозг,
Душа под гнетом не согнется,
Смеясь от каждого удара розг.
Размыты силуэты, что слетают
С одной нагой руки к другой,
А руки ветер собирает в стаю —
Букет из веток, — чуден наш герой.
Давно воспето все вокруг — улыбки,
Шуршание листвы, раздор толпы —
Все-все, — Художник собирает снимки
И видит отпечаточек стопы —
Это зародыш Творчества блуждает
В утробе Музы-матери, а мир
Открыто возвещает сжечь регламент,
Огнем спасительным почтить кумир.
Укутываясь в матовые тучи, он,
Зародыш неподдельного Искусства,
Ни с Богом не поделится ребром,
Ни грамма чувств, что столь искусно
Плелись, как ткань судьбы из нитей,
Не кажет никому, он сам в себе
Зациклен — вечный круг событий, —
И мчится по титановой трубе,
Ведущей далеко его, за горизонт,
В объятия Авроры, Евфросины,
На ложе Талии, Аглаи, фронт
Раскроется пред ним, как лист осины,
И примут Музы на Парнас ребенка,
Укутают в меха, предложат чай,
А на асфальт падет картонка
С фальшивой надписью: «Прощай».

16.02.2025.