***
Гроза подумала и ушла,
А ведь казалось – чуть-чуть и хлынет.
Меня как мальчика развела,
Теперь и колбасит меня, и клинит.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
В траве трагический натюрморт:
Алкаш, стакан и полтрупа рыбы,
А рядом пара сидячих морд:
Мечтают матом, как жить могли бы.
Михаил Попов
Я давно уж матом не мечтаю,
Трупы рыб в киоске не прошу,
Я в стране заоблачной витаю,
Про грозу стихи свои пишу.
А наскучит – я безвестно кану
И мелькну среди сидячих морд,
И, наполнив с ними по стакану,
Я украшу здешний натюрморт.
Натюрморт
© Copyright: Ирина Маркова 6, 2025
Свидетельство о публикации №125021603871
Свидетельство о публикации №125021603871
Рецензии