Белочка

Вот вижу - все тянутся вверх и ввысь.
Оттачивают тело и мастерство.
Мне говорят: немножечко хоть влюбись.
Любовь - настоящее волшебство.
Но нету души, которая трепещит.
Нет сердца, бьющегося в такт.
От мира сковала розово-черный щит.
И подписала с музой немой контракт.
Она вертихвостка, по числам дает задор
Бурного творчества, где-то щепотки три.
Но говорит: "запомни что это вздор.
Не для других, для себя твори.
Поэты стареют, художники водку пьют.
Ты хочешь быть как они, алло?
Тебе ведь важней спокойствие и уют.
А им, скотам - провизия и бабло.
Я с музой не спорю. Вот те нательный крест.
Пора бы мне в церковь, на исповедь,
Чтобы в рай попасть после смерти,
Вдруг там не хватит мест?
А муза мне тихо шепчет: "не умирай".

Вот вижу: сменяются даты и имена.
Стирается все, что было недорогим.
Когда наступает смерть, какова цена
Чтобы потом проснуться совсем другим?

Кушаю семечки, утром ложусь в постель.
Белочка Сэнди, в тихом своем лесу.
"Вот бы забраться на эту большую ель"!
Господи боже, что я опять несу...