Сказка про Воскового Рыцаря

В эру безвременья не было звёзд, земли.
Было ничто, без начала и без конца.
И бесконечность змеем вилась в пыли,
И над ничем воспарил аватар Творца.

И он узрел, и ничто превратилось в свет.
В сотни миров, и наполнились их сердца
Только Творец не сумел отвернуться, нет.
Жизнь существует под взглядом его отца.

Он переплавил туманность в цветной сургуч.
И замешал свою кровь и огонь звёзд.
И под печатью он спрятал забытый ключ -
Свой первый взгляд - и построил к нему мост.

Мост, это прошлое, лезвие меж времён.
Если историю переложить в тетрадь,
То оживает былое, как яркий сон.
Если ты хочешь, то сможешь его заклять.

Восемь свечей и вязкая черная кровь,
Капает в воск, превращая его в печать.
Ты с ней увидишься, чтобы любить вновь,
Только об этом нужно начать писать.

Буквы затопят волнами пустой лист,
Духом сирени, криками птиц в чаще.
После бумагу сожги, ведь огонь чист.
Пепел с вином замешай в большой чаше.

Восемь свечей - хвосты золотых саламандр.
Жизнь это сон, а сон это смерть, край.
После в вино добавь анис, кориандр.
Выпей вино, а потом о былом мечтай.

Ты отправляешься в долгий опасный путь,
Мимо холмов, что укутаны сон - травой.
В прошлом возможно запутаться, утонуть.
И не вернуться обратно к себе домой.

Там где ты жил, кем ты был, кого любил -
Это лишь воск, застывший в свечных слезах.
Прошлое скрыто надёжней любых могил,
Прошлое  - это огарок свечи, прах.

Да, не получится время вернуть вспять,
Время, как лошадь, запряжено в повозку.
Мир существует, покуда цела печать,
И сторожит её пламенный рыцарь воска.

Оберегает тебя от ужасных снов,
Всё что не свиделось и не сбылось - мрак.
И у безвременья воском залит ров,
А надо рвом старый рыцарь, за ним флаг.

Не расковать, всё что скованно за века,
Воск на печати, крепче чем сталь и медь.
Воском течёт, изгибаясь змеей река.
А за рекой бесконечность - твоя смерть.

Так уж устроен сшитый Творцом мир,
Он поспевает, как виноград пинО,
Время срезает гроздья  жилых квартир
И превращает в праздничное вино.

Строки затопят цунами пустой дом,
Вереск на поле шепчет её имя.
Ты уже, близко, в небе гремит гром.
Рыцарь из воска, как Ватикан в Риме.
 
"Как твое имя, путник?",- спросит Рыцарь.
Тот кто спустился в прошлое, в тот мрак,
Знает, что этих имён миллион триста,
Или, другими словами, зовут никак.

Да,ты не просто проделал такой путь.
Молнии пляшут, хлещет в лицо ветер.
Ты говоришь мне, что все претерпеть готов,
Лишь бы увидеть ее на другом свете.

Город растаял в чаше с густым вином.
В этой истории, той что тобой заклята,
Мир умирает, коль нету ее в нем.
Рыцарь свободен, первопечать снята.

Падают звезды, пепел кружит вокруг,
Вереск пылает над восковой рекою.
Ты обнимаешь её, и Творец, вдруг,
Снова глядит на миры, и ведёт рукою.

В эру безвременья не было звёзд, земли.
Было ничто, без начала и без конца.
И бесконечность змеем вилась в пыли,
И над ничем воспарил аватар Творца.

И он узрел, и ничто превратилось в свет.
В сотни миров, и наполнились их сердца
Только Творец не сумел отвернуться, нет.
Мир существует под взглядом его отца.