Холодная постель у одиночества

У одиночества, холодная постель.
Нет запаха от пламенной любви.
Там прячется одна зима, метель.
И коротает время, ночи, дни.


Нет ласки, шёпота и нежных поцелуев.
Нет скрипа от движений в темноте.
Лишь тишина, зловеще во танцует.
Не видимым танцором в пустоте.


И в этой пустоте рождаются лишь мысли,
Что жалят душу, словно скорпионы.
О том, что счастье где-то скрылось, сгинуло,
Остались только призрачные стоны.


И сердце, словно в клетке, бьётся глухо,
Забыв мелодию любимой песни.
Оно тоскует, плачет, тихо охает
В надежде, что любовь ещё воскреснет.


Но одиночество – коварный страж,
Оно не отпускает из объятий.
И в бесконечном этом маскараде,
Лишь тени прошлого танцуют на закате.

И кажется, сквозь толщину серых будней,
Пробиться свету – непосильный труд.
Улыбку, как далёкий отблеск лунный,
Уже давно на этих берегах не ждут.


Обугленные крылья ожидания,
Лежат безжизненно, забытые в углу.
И эхом отдаются лишь воспоминания,
О том, как были счастливы, назло, врагу.


Но где-то в глубине, под пеплом боли,
Тлеет искорка надежды, чуть жива.
Что рано или поздно, словно в поле,
Взойдёт любви желанная трава.