И снова ночь...

И снова ночь... Повисла одиноко...
Пишу стихи  под  мутною луной
Я виноград, в бокале, в виде сока,
Разбавил чуть, холодною водой.

В кругу у стен - мне слышен тихий шёпот...
Так тускло светит лампа над столом.
А у соседей сверху, шум и топот...
Мне  кажется, качается весь дом.

Перо, бумага, вот и всё что надо...
Чуть-чуть вина, чтоб слово положить.
Чего ещё,  для полного парада?
Чтоб это всё, в гармонии прожить!

Приняв изрядно, муза подкачала,
Воскресный вечер шёл на самотёк.
Скрипело сверху и всю ночь стучало...
А что  стучало,  стенам невдомёк.

Я бросил кисть, бумагу, краски в стену...
Перо воткнул  орущему коту.
Быть может завтра, улечу я в Вену,
Где допишу вчерашнюю муру.

"...А цербер был, обычным извращенцем...
Игрушкой дьявола - безделием в руках.
Тупых душил, столовым полотенцем,
Там в широко зауженых кругах..."

С утра стучались скромные соседи...
А как я мог, им возразить в ответ?
Идите ннн...ах умные соседи,
Во мне любви, надежды, веры нет!

И.П. 15.02.2025  таллинн