Про убойные шквалы, меня и тебя

Я давно-предавно не читаю книг.
Тех, что числятся художественными.
Не в коня как-то корм.
Как-то напрочь отвык.
И хотел бы, да как-то не можется.

Но засели в нутре некультурном моем
Две
Из читаных
Сильно ранее.
А точнее – помнится лишь об одном:
Про кричащие мега-названия.

... В первой книге – заглавие как приговор.
Приведенный –
Уже –
В исполнение.
"Унесённые ветром".
Как листья, как сор,
Как пылинки –
А может, и менее.

Что за дело
Истории, року, войне
До каких-то там мелких частностей!
Вроде шоков и скорбей в каком-то там мне,
И в тебе, и в прочих участниках.

И гигантские шквалы в масштабах эпох,
Сменяя друг друга,
Буйствуют,
Вырывая с корнем, как чертополох,
Всё,
Что оказалось
В присутствии.

То вдруг вспыхнет война,
То вдруг рухнет страна,
То глобальная эпидемия,
И поди разгляди
Что там за времена
Поджидают ещё
С вожделением.

... А другая книжка –
Та лично про нас.
Называется «Путешествие
дилетантов».
Про
Что есть, без прикрас.
Про
Знакомое но неизвестное.

Про
Как движемся
Вроде бы вдоль по судьбе,
Но
Зигзагом, топчась и плутая,
Натыкаясь и ранясь в сумбурной ходьбе
В лабиринтах родного края.

Почему же мы –
Так?
Увы, не секрет.
Потому как, увы, дилетанты.
Потому как никто – ни вожак, ни юрфак –
Не поведал нам
Главные факты.

Вот и тычемся носом,
Не зная пути,
А нередко даже и цели.
Но идем себе. Раз уж надо идти.
И пришли – куда уж сумели.

… Ну?
И что прикажешь
Себе самому?
Такому как есть.
В этом бешеном мире.
Застрелиться?
Упиться?
Свихнуться уму?
Бить кто встретится?
Плакаться?

Или

Может, всё ж
Упереться?
Сильней своих сил?
И сквозь массы
Экстримов и буден
Делать ровно что дОлжно? –
Как пра-предок учил –
И
Что будет,
То будет…