Попасть бы мне в многотиражку

Борзеют бугорки, гнут пальцы,
Командуют они и бдят.
Ну а поэты, те – страдальцы,
Пьют, а работать не хотят.

Им тоже нравится гнуть пальцы.
Да где уж там… да как уж там…
Картошкой, жареной на смальце,
Закусывают по утрам.

А баба держит в ручках пяльцы.
Что вышивает? Натюрморт.
И бубанит: «Вов, мы страдальцы»,
Потом возьмётся за сканворд.

Я стану гнуть, поевши, пальцы:
Мол, творчество… мол, для людей…
На стенке вышитые зайцы
И пара белых лебедей.

Хмельному хорошо поэту,
Хотя – безденежье, кредит…
Мне кажется – несчастней нету
Тех, кто командует и бдит.

Налью ещё в стаканчик бражку,
Поглажу заек тёплый мех.
Попасть бы мне в многотиражку –
Я б пальцы гнул: «Какой успех!»

А зайцы гложут горицветы,
Полдня за столиком торчу.
Как все блаженные поэты,
Пью, а работать не хочу.

Сканворд закончен,
снова – пяльцы:
Листок сжелта и мухомор.
Обед – картошечка на смальце
И пустяковый разговор.