Я не искал в себе поэта,
И не читал у классиков стихи.
Хотел я лишь, немного света,
Чтоб искупить свои грехи.
И свет пробился из-за туч,
Сквозь сумрак дней, тоской измятых.
Он озарил забытый холм,
Где жили призраки проклятых.
Грехи мои – как камни в рюкзаке,
Всю жизнь тащил, не зная меры.
И вот, с мольбой в слабеющей руке,
Я протянул их к божьей сфере.
Быть может, строки эти – лишь слова,
Простые рифмы, вздох усталый.
Но в них надежда всё ещё жива,
Что свет падёт на путь мой запоздалый.
Несерьезно о серьезном
© Copyright: Эдгарас Савицкас, 2025
Свидетельство о публикации №125021506841
Свидетельство о публикации №125021506841
Рецензии
