Безмолвие судьбы, моя смиренная тоска,
Пророком пушкинской строфы приходит в грёзах,
Когда границы больше нет слегка,
И жизнь, и сны всё вновь мерещатся в морозах.
Но больше нету сил терпеть острог.
Я как бунтарь сбегу сквозь боль и сожаленье,
Сорвав немые путы, перейду порог.
Пусть буду сир, отправясь в чуждое гоненье.
Пускай метель уносит радость всю,
Что вечно тихо пряталась за дверью.
Я лучше в новом свете счастье отыщу,
Чем быть обдутым голубем под жердью.
Отринув прошлый мрак теперь стою
Не там, где я привык. Но на краю.
Февраль
© Copyright: Никита Терентьев 2, 2025
Свидетельство о публикации №125021505485
Свидетельство о публикации №125021505485
Рецензии