А он все пишет о ней холсты...
Пишет ночью, пока все спят.
Во мраке не столь иллюзорны мечты,
Но жизнь его больше похожа на ад.
Он не ел уже добрых пару дней,
Спал по два, может три часа.
Глубока его одержимость ей,
Но без кисти рвёт на куски тоска.
И он вновь берет свой кривой мольберт,
Масло на палитре, горят три свечи,
Написал, как дарит алых роз букет,
Но она лишь смотрит и опять молчит.
На заре он выйдет из привычных стен,
Не спеша добредет до Монпарнас,
Принесёт цветы, положит у колен,
Навсегда теперь здесь его душа.
Он все пишет о ней холсты
© Copyright: Айрат Сакаев, 2025
Свидетельство о публикации №125021503940
Свидетельство о публикации №125021503940
Рецензии