Что будет здесь, после меня,
Какая разница, мне… впрочем.
То, что осталось от огня,
Дождём весенним не замочит.
На солнце ярком не сгорит,
И не полюбит, снова, страстно.
А те, кто помнят, сделав вид,
Лишь посмеются, над несчастным.
Но в пекло грустные слова,
Когда трещат дрова в камине,
А чуть хмельная голова,
Лежит на скомканной перине.
Ведь рядом та, кого люблю,
И впереди чудесный вечер.
А завтра… новую зарю,
Я… может быть, ещё раз встречу.
Что будет здесь
© Copyright: Даня Крестов, 2025
Свидетельство о публикации №125021502251
Свидетельство о публикации №125021502251
Рецензии
