В таёжной библиотеке
собирает строчи жизни в столбик.
Миллионы их –
за мигом миг
ими насыщает urbi-orbi
выжимку из бессловесных книг,
как заглавие в библиотечном морге.
Страх копытит мох вокруг избы –
будущее с прошлвм заодно,
сердце бьется кулачком под дых,
и заглядываешь ты в окно,
поделенная на нас двоих,
как на мысль и чувство мертвый стих.
15.2.25
Свидетельство о публикации №125021501705