Живые

          
              Ирина СНЕГОВА

Живые питают к живым непочтенье.
Живой - как и я, те же щи да рагу,
И мёрзнет в мороз, и краснеет
                в смущенье -
Что ж может он мочь, чего я не могу?
Как смеет?.. Да кто он?.. Нелепое имя...
Вот так, ничего, пусть не лезет вперёд!..
Живые не век остаются живыми,
Живых не спросясь, их бессмертье берёт.
И жадной оравой историки рыщут
В запутанном мраке обидных годов,
Тревожат останки на кладбище нищих...
И спорят заносчиво сто городов
За право назвать его сыном иль гостем...
Обрывок строки, партитуры, холста,
Хибары, мансарды, чернильницы, трости...
Музеи, музеи - их бедствий места!
Огни юбилеев...Президиум...Тонкий
Учёный доклад...Неизвестный портрет...
Что делать бы им, благодарным потомкам,
Когда б не ошибки умолкнувших лет,-
Кому поголовную нежность, всеобщий
Восторг свой несли б они, душащий их?
Живые питают доверье к усопшим...
Простите живых!