Читателю

Мой добрый,самый искренний читатель,
Тебе открою сборник я простой.
Я не писатель - строк лишь сочинитель,
Я путник с беспокойною мечтой.

Мои стихи рождаются различно:
Одни в тиши, другие второпях.
Одни звучат протяжно и лирично,
Другие - тихо дремлют в дневниках.

Я знаю сам — не всё в них безупречно,
Не каждый стих отточен, как клинок.
Но в них живёт то самое, что вечно —
Сердечных чувств незыблемый поток.

Пусть где-то ритм сбивается невольно,
И рифма не сверкает, как роса,
Но в них всё честно сказано. Довольно
Того, что правда светится в словах.

Но есть и те, которые не мог я
Черновиком оставить навсегда —
Они как бесконечная дорога,
Как путеводной истины звезда.

В них каждый слог я взвешивал и правил,
Искал слова точнее и верней,
Чтоб смысл, который им доверил,
Звучал подобно песне памяти моей.

Над ними я работал днём и ночью,
Шлифуя грани каждого стиха,
Чтоб слово в них струилось чисто, точно,
Как горная хрустальная вода.

Не мне судить насколько гармонично
Звучит мой скромный слог в вечерний час,
Но верю я: что было поэтично,
То отзовётся музыкой для вас.

Тетрадь полна несмелыми строками,
В ней многое ещё не решено —
Я знаю твёрдо: время их настанет,
И свет увидит каждое зерно.

Судьба моя — дорога да скитанья,
Полжизни дом свой вижу я во сне.
Но где бы ни был — все свои признанья
Я доверяю вольной тишине.

Мне берега чужие и рассветы
Рождают строки — я спешу писать,
Желая сохранить эти моменты,
Что жизнь успела щедро мне послать.

Уверен я: найдётся в целом свете
Душа, что примет исповедь мою,
И, может быть, в рассветный час ответит
На всё, о чём я искренне пою.