В беспечном отдыхе, в труде ли
текли, слагая дни, минуты.
Я умирал, грехом опутан, —
я был на грани, на пределе.
Бессмысленная жизнь бежала,
шарахалась и спотыкалась.
Я ненавидел слово «жалость»,
но в сердце нёс сомненья жало.
Влачилось сердце чёрным чёртом,
Луна металась в дикой пляске.
Лукавых лиц людские маски
пугали взор оскалом мёртвым.
Порой в груди усталый зуммер
сигналил слабую тревогу:
взывал в отчаянии к Богу
тот, кто уже, казалось, умер.
Услышал Бог мой вопль безгласный! —
Не поучая, не ругая,
рукой души коснулся властной, —
и наступила жизнь другая.
Рождённый вновь в Господнем свете,
вчера лишь тварь, — стал Богу сыном.
Лукавого порвались сети,
под Солнцем высохла трясина.
Свет Истины, что в вечном Небе,
сильней безжалостного рока. —
Кто просит о духовном хлебе,
его получит без упрёка.
Спасение
© Copyright: Юрий Куимов, 2025
Свидетельство о публикации №125021407942
Свидетельство о публикации №125021407942
Рецензии
