Двухсотый

Полянин
 Зимней, холодной, порой,
 Сыпались с неба снежинки,
 С фронта двухсотый домой,
 Ехал в парадном из цинка.

 Это чёрное слово - война,
 Осталась уже, за плечами,
 Впереди, его дом, и жена,
 Ждут почему-то с слезами.

 -Что вы! Встречайте меня!
 Из дали крикнуть им хочет,
 Но только соседи, друзья,
 Смотрят в лицо ему молча.

 -Это я! Перед ними встаёт,
 -Вы награды мои не видали,
 Но цинк задержал, не даёт,
 Показать ордена и медали.

 Он крикнет отчаянно, ой!
 -Зачем - одеяния эти?!
 -Я так, торопился домой,
 Вас ненаглядные встретить.

 -Я не живой?! На глазах,
 Чернеет, от слова такого,
 И с холодного тела слеза,
 Падает - будто с живого.

 Зимней, холодной, порой,
 Сыпались с неба снежинки,
 С фронта двухсотый домой,
 Ехал в парадном из цинка.
 


© Copyright: Полянин, 2025
Свидетельство о публикации №125021400791
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Полянин
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Полянин