Деду

Наверное найдется, что сказать,
Бумага терпит и в запасе слово,
Вот только, где сюжет, где тему взять,
Я все уже сказал, быть может бестолково.
Уж извините, я ведь не поэт,
Во мне мой дед нечаянно проснулся,
Толкает за руку, выдумывай сюжет,
На свете много тем, какие приглянутся.
Согласен дед, но времена не те,
Мне с новой пьесой не прорваться,
В театрах не скажу, одни месье,
Но спаяны в одну когорту братцы.
Вот и сижу, свет лампы вечерком
Бросает бледный лик на лист бумажный,
И сам пишу о том, о сем,
Все вспоминаю день вчерашний.
Событий много накопилось, дед,
С чего начать, поверь, не знаю,
Трудился, как ишак, я много лет,
Теперь не нужен стал, не понимаю.
Да изменилось все, и люди и судьба,
Что бережно всю жизнь меня хранила,
Теперь дождливо, осень и зима
Грядет к нам, снегом одарила.
Красив пейзаж, вот за него бы взяться
И описать и вьюгу и пургу,
Там классики давно, боюсь я повторяться
И не хочу и не могу.
Ну, а любовь, пред вами вечность,
Людские судьбы, как их описать,
Сюжеты канут в бесконечность,
Бедна палитра, как мне все объять.
Вот и пишу о том, что вижу,
Что вижу, я о том пою,
Всю жизнь свою, любви афишу,
На суд третейский отдаю.