Индюки

В Нижнем Поволжье где-то
Птицезавод стоит.
Там – индюшачье гетто,
Где идет геноцид.
Нету страшнее доли,
Участи жальче нет:
Птицы живут в неволе,
Белый не видя свет.
Там в условьях стерильных
В клетках содержат всех,
Толстых и инфантильных
Увозят в убойный цех.
Птичья судьба – злодейка.
Индюк, индюшка – туда,
Оттуда – только индейка:
Фрагменты тела. Еда.
Едут на смерть. Апатичны.
Глаза индюков пусты.
Птицы все идентичны –
Клювы, крылья, хвосты…
А в газелях проворных,
Как в автозаках, в ночи
На смену в одеждах черных
Едут их палачи.
Приедут – оденут каски,
Халаты свои спецы,
Лица их скроют маски
Станут, как близнецы.
С матовыми глазами
У конвейера рать
Будет стучать ножами
И инлюков кромсать.
Птицы – источник мяса,
Краток предсмертный стресс,
А для рабочего класса
Забой - трудовой процесс.
Путь людей до могилы
Дольше, чем взмах ножа.
Работа здоровье, силы
Сосет из них не спеша.
На многие годы хватит -
Резать и убивать
Плюс, им хозяин платит
Неплохо, можно сказать.
Крылышко индюка я
Сам с аппетитом ем.
Ну, а мораль какая?
Нет никакой совсем.